AMADA MÍA,

 “TÚ HABLASTE DEL CORAZÓN HASTA POR LOS OJOS/ TÚ HABLASTE DEL FUEGO HASTA POR LA NIEVE/POR TI YO UN DÍA ME DECIDÍ AL AZAR/ PARA ENCONTRARTE…/” (Braulio Arenas)

 En fin, amorosa, a veces sucede que en medio de la carta que deseo dedicarte, irrumpe en la pantalla de mi computador, el mundo exterior, “la réalité”, “the reality”:

Hoy, 17/03/13, en primera plana de El País – diario español – aparece un video grabado en 2004, que muestra un grupo de “heroicos” soldados españoles pateando a un indefenso prisionero en una celda del campamento de Diwaniya. Un video brutal. Más brutal aún si se recuerda que la invasión a Irak hace 10 años, fue motivada por una de las más grandes mentiras oficiales de la historia.

“YO HE DESATADO EL NUDO DEL AZAR/ - UNA MAÑANA ME DECIDÍ DE SÚBITO -/ Y SÓLO QUIEN HAYA LOGRADO DESATARLO/ PODRÁ COMPRENDERME…”

120.000 muertos han costado los 10 años de invasión a Irak. El 93% de esos muertos son civiles. 93%. Se dice fácil. 5.000 soldados norteamericanos fueron abatidos por la resistencia el pueblo iraquí.

 “YO HE DESATADO EL NUDO DEL AZAR/ UN NUDO ASTUTO, VIEJO Y PERSISTENTE/ Y ESA TAREA ERA SEMEJANTE/ A LA BELLEZA…”

Dos billones (dos mil millones) de dólares ha costado esa invasión durante estos 10años. No se preocupen, indirectamente la hemos y seguiremos pagando todos nosotros. Peter Van Buren, alto funcionario del Departamento de Estado, fue exonerado de su puesto por haber contado sus experiencias y críticas, mientras estuvo en Irak. ¿Mea culpa? Sin embargo, los EEUU y sus aliados siguen coludiéndose para otras invasiones, reeditando Las Cruzadas en contra del mundo musulmán.

 “YO HE DESATADO EL NUDO DEL AZAR/ Y TÚ MUJER APARECISTE ENTONCES/ MUJER AZAR Y AZAR MUJER ERAN EN TODO/ TAN SEMEJANTES”

ATTENZIONE, ITALIANI

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Hoy, 28 de Febrero 2013, el diario El País de España, entre sus titulares de primera página, destaca uno : « La Patria vale más que la democracia ». Luego el artículo reproduce algunos fragmentos de lo dicho – el 6 de Febrero - por el señor Juan Antonio Chicharro, comandante general de la Infantería de Marina (un cuerpo con más de 4.000 militares) hasta diciembre de 2010. Entre ellos, El País resalta otra frase dicha por el mencionado general :

« La patria es anterior y más importante que la democracia. El patriotismo es un sentimiento y la Constitución no es más que una ley ».

« El general Chicharro está en la reserva – según continúa señalando el diario -, pero no retirado. Sigue sujeto al código disciplinario castrense, que castiga al militar que “exprese públicamente opiniones que supongan infracción del deber de neutralidad en relación con las diversas opciones políticas o sindicales”. Además, está destinado en la asamblea permanente de la Real y Militar Orden de San Hermenegildo, un selecto órgano asesor del ministro de Defensa en materia de recompensas que evalúa la “conducta intachable” de los militares ».

Hasta ahí el diario. Yo, como lector de El País y televidente de algunos programas de TVE, me doy cuenta que la situación en España está difícil y va a peor, reafirmado por los pronósticos de los analistas españoles y agencias internacionales. Como resultado, la corrupción ha invadido – nunca mejor dicho – de Rey a paje, transformándose en una pandemia.

El mundo financiero y grupos económicos transnacionales, por una parte han especulado tan insaciablemente, a la vez que nos han excluido de sus beneficios, que nos han convertido en reos de sus manejos. Con la paradoja que de ese modo los carceleros ahítos de valores y dinero también han quedado entre rejas :¿para qué producir bienes de consumo si disminuye el poder adquisitivo ? ¿Para qué prestar dinero si no hay capacidad de pagar el crédito ?...

Ahora bien. Que el capital, investido de interés patriótico, recurra a sus FFAA cada vez que se siente amenazado, nos lo enseñó a los latinoamericanos, justamente Europa : « La Patria es anterior y más importante que la democracia ». ¿A alguien le resulta desconocida esa frase ?

De tal manera que no debería sorprendernos si el descanso democrático que la vieja Europa se ha tomado en estos años se troque cualquier día en un jaque mate, con Rey…, o con Príncipe…, (incluso con nuevo Papa) que para el caso son y serían decorativos, aunque excesivamente dispendiosos.

Y entonces, pensando en algunos otros países europeos, vino a mi memoria aquello de : « Cuando las barbas de tu vecino veas pelar, pon las tuyas en remojo ».

¿Y?... ¿CÓMO ANDAMOS POR CASA?

El 2 de febrero de 1905 nació en San Petersburgo la filósofa y escritora Alissa Zinovievna Rosenbaum, más conocida en el mundo de las letras por el pseudónimo de Ayn Rand, y falleció en marzo de 1982 en New York.

Nunca fueron más oportunas las palabras de la autora de esa magnífica novela que es - Atlas Shrugged -, traducida al español como "La rebelión de Atlas", una suerte de anticipo de lo que nos está pasando a los españoles, y, en mayor o menor medida, a todo el mundo:

"Cuando advierta que, para producir, necesita obtener autorización de quienes no producen nada;

cuando compruebe que el dinero fluye hacia quienes trafican, no bienes, sino favores;

cuando perciba que muchos se hacen ricos por el soborno y por influencias, más que por el trabajo,

y que las leyes no lo protegen contra ellos, sino, por el contrario, son ellos los que están protegidos contra usted;

cuando repare que la corrupción es recompensada y la honradez se convierte en un auto-sacrificio,

entonces podrá afirmar sin temor a equivocarse, que su sociedad está condenada."

Ayn Rand (1950)

NOTA: Si donde usted vive no está pasando lo descrito, quiere decir que el Paraíso existe.

MARAVILLAS DE LA DOMESTICACIÓN

 

Existen en la red numerosos videos que muestran la capacidad del hombre en domesticar variados animales.

Es increíble cómo el hombre logra enseñar a un animal a obedecerle, o a ejecutar ciertas habilidades.

Los adiestradores siempre llevan consigo pequeñas porciones de algún alimento preferido del animal en cuestión. Pequeña porción con la que premian el desempeño del animalito luego que ha mostrado su habilidad.

Ahora bien, si nos detenemos un momento, observándonos a nosotros mismos en tanto consumidores o ciudadanos - como usted lo prefiera -, se dará cuenta que es difícil establecer la diferencia entre un animal domesticado y nosotros, la gran masa de ciudadanos.

También a nosotros, el poder social, político, económico y cultural, nos mantiene haciendo numeritos de circo, o a la vera de sus pies, y nos suele conceder pequeñas porciones de satisfacción.

Qué quiere que le diga, me veo a mí y a los ciudadanos del mundo, igual que esos perritos lanudos, levantando las manitos, siguiendo la varita mágica del domesticador. O pegada mi cabeza a la pierna de mi amo, sabiendo que con ello obtendremos una remuneración (los que no están en la cesantía).

Y hay que reconocer que nos han adiestrado magníficamente. Porque emitimos pequeños ladridos, pero son sólo parte del número para el cual nos han adiestrado. El abuso y la corrupción de nuestros domesticadores hoy no tiene límites, pero nos han adiestrado para hacer nuestro número, no para rebelarnos.

Por ejemplo, en Chile, mientras los ciudadanos no sean capaces de exigir y establecer una Asamblea Constituyente, seguirán levantando las manitos, sonriendo con la lengua fuera de la boca y dando pequeños ladridos.

“Noblesse oblige”…

CAPRICIEUSE MÉMOIRE

 

A propósito de escopeta, hace un par de días, mi memoria me trasladó al dormitorio de mis padres, allá en Chillán (Chile), en donde estaba instalada su última adquisición: una magnífica radio Zenith, de mueble. En las noches invernales solía escuchar junto a ellos, además de una o dos empleadas de la casa (en esos tiempos las « asesoras del hogar » era como gente de la familia), un radioteatro histórico, transmitido desde Santiago (400 kilómetros al norte), en onda corta por supuesto.

A pesar de la « moderna radio Zenith » - última generación se diría hoy en día – las ondas radiales eran inestables. De manera que a ratos, en medio de múltiples interferencias, estábamos obligados a imaginar el texto que estaban diciendo los personajes del radioteatro. Y sin embargo, ahí estábamos en las noches, deleitándonos con las aventuras de Manuel Rodríguez, las dificultades de Bernardo O´Higgins, etc.

Recordar esta deficiencia técnica de 1950, en la actualidad me resulta tan extraño, como si fuera un sueño. Y cómo no, si hoy día puedo escuchar diferentes radios nacionales o internacionales con audición perfecta, y ya no en un aparato radial, sino a través del computador.

Y sin embargo – donde hay abundancia da asco, dice el refrán -, siento cierta nostalgia por aquellas audiciones radiales que más que ondas, parecían olas que llegaban a trompicones hasta nuestros oídos…

La memoria, que es tan antojadiza, me obliga a recordar las interminables lluvias del invierno chillanejo de aquellos años: 15 días, a veces un mes, lloviendo ininterrumpidamente día y noche. El brasero en medio de la habitación; la tetera en el fuego, el mate…

Las clases de la escuela suspendidas a causa del temporal… El Estero de Las Toscas, que en esos años aún no estaba canalizado en la parte Este de la ciudad, buscando el camino más corto, se desbocaba por las calles del pueblo que corrían de Este a Oeste. Hasta 40 centímetros de altura alcanzaba el raudal de aguas que pasaban frente a nuestra casa, en calle Constitución.

Todas las aguas corrían hacia el Oeste…, hacia el Oeste… « La suerte del pobre », hacia el Oeste estaban los barrios más humildes…

Mi maestro Merardo lo testimonió en sus décimas :

Villa Alegre se llamaba

el barrio del Cementerio.

Ese se anegaba en serio.

Pobres muertos, se inundaban

y en las urnas navegaban

sobre las aguas inmundas,

abandonando sus tumbas,

porque el estero Las Toscas

violaba las santas fosas

y hasta la muerte iracunda.

Poco tiene que ver ese mundo provinciano de hace más de 63 años, no sólo respecto de la tecnología actual, sino con costumbres, comportamientos, cultura (modo de vida y concepción de la vida). Menos aún aquel pasado tiene relación con el clima actual y las estaciones del año.

Sin embargo, no agregaré que « todo tiempo pasado fue mejor », porque mañana todo esto que escribo será pasado. Y tal como están las cosas no me puedo quejar de mi presente. Sólo que este presente me exige hacer el esfuerzo constante de la fuga: imaginándome que las perfectas imágenes y sonidos que me entregan las noticias a diario, son aberraciones que algún cineasta perverso construye para ganar el rating.

¿POR QUÉ? ¿PARA QUÉ?

 

¡Cuarenta años! (40) Luego de cuarenta años comienzan a ser encausados los asesinos de Víctor Jara. Una amiga me cuenta que Joan, la viuda de Víctor, ha dicho que es demasiado tarde, pero que al menos la justicia llega.

Justicia, para quienes han sido obligados a salir literalmente de las cloacas, su habitat natural. Porque curiosamente, Pinochet y su banda de forajidos, eran en realidad homínidos que vivían entre las heces nuestras. De allí salieron a servir a los clanes familiares chilenos e intereses internacionales. Todos ellos tienen la apariencia nuestra, pero solamente la apariencia. Lo reafirmó el almirante Merino, cuando mirándose al espejo, dijo: humanoides.

A Víctor lo conocí en 1955, y comenzamos nuestra amistad en 1956. Me salto los detalles de esa amistad porque ha sido contada a través de diversas entrevistas y un par de documentales.

Quizás la novedad al respecto, es que recién en 2012, mientras trabajaba en una teleserie en Chile, conocí a la novia de juventud de Víctor. La novia de su barrio de muchacho, de la cual me habló más de alguna vez, aunque sin entrar en mayores detalles.

Para mí fue emocionante conocer a la mujer con quien Víctor tuvo incluso proyecto matrimonial. Además esta amiga me mostró una fotografía de cuando ella era joven, y a decir verdad, la muchacha era como para ofrecerle matrimonio.

En nuestras investigaciones folklóricas ( en realidad las hizo Víctor ), mi amigo, tuvo algo más que escarceos amorosos con una muchacha campesina…

Es que como me dijo una muchacha periodista hace muy poco a través de un correo: "Él, tenía una sonrisa maravillosa. Qué lástima que ya no se fabriquen hombres como él".

Si lees esto, Joan, espero te saque una sonrisa. Es mejor recordar a Víctor en esos lances, que a esta panda de homínidos que tienen el privilegio de ser encausados en Justicia, esa misma que ellos enlodaron con su fetidez en los años de dictadura.

¿HACIA DÓNDE VAMOS?

  

 

¡Feliz Año Nuevo! ¿Feliz todo el próximo año? No, ya partimos mal querida amiga o amigo.

Resulta que la manera más efectiva de ser infeliz es pretender que la felicidad sea eterna. No lo digo yo, lo dice el mundo científico: "Al definir la felicidad como una emoción se está sugiriendo que, como todas las emociones, es efímera y que, por lo tanto, el primero en llegar a la meta de la infelicidad será el que haya pretendido ser feliz continuamente" (Eduardo Punset - quien además de poseer varios títulos académicos es divulgador científico -, en su libro El Viaje a la Felicidad).

UNE LETTRE POUR TOI

de Nelson Villagra

No puedo dejar de decirte que ahora, estando lejos de ti, se me ha hecho presente más que nunca tu ingratitud, tu temor hacia mí. Temor que me ofende obviamente, porque eres incapaz de sentir mi admiración por ti, incluso mis intenciones protectoras cada vez que te veo contemplando el Lac Saint Louis, allá en la Rivière des Outauais.
Son escasas las oportunidades en que te has quedado quieta mientras yo he pasado por tu lado. Quizá, fue porque algún atardecer te arrobaba con su belleza que ignoraste mi presencia.
En esas oportunidades no me he atrevido a dirigirte la palabra, continuando mi camino. He sentido que estabas abstraída mirando las aguas del río desde las barandas del puente. Al menos, en esas oportunidades tu indiferencia me ha provocado la ilusión que ya no me temías.

Sé muy bien que te extrañará este reclamo público. Aun, es posible que sientas traicionada tu privacidad.

EL MANIFIESTO DE 2012

« Un fantasma recorre hoy » no sólo Europa sino el mundo entero : el Corrupcionismo. Contra este espectro no se ha conjurado ninguna de las santas potencias de la vieja Europa, el Papa; el Departamento de Estado de los Estados Unidos, la ONU; la OEA, y en fin diversos estamentos del poder financiero e industrial de Asia, del Medio Oriente ni África.

No hay un solo partido de oposición, sin emabrgo, ningún gobierno, ningún empresario, especulador o político que no pretenda estigmatizar al OTRO, motejándolo de Corrupcionista.

De este hecho se desprenden dos consecuencias :

La primera es que el Corrupcionismo se haya ya reconocido como una potencia por todas las potencias del mundo.

La segunda, que es ya hora que los corrupcionistas expresen a la luz del día y ante el mundo entero no solamente su hechos, sino sus ideas, sus tendencias, sus aspiraciones, saliendo así al paso de esa leyenda del espectro corrupcionista, con un Manifiesto aclaratorio.

Los ciudadanos del mundo necesitamos que los corrupcionistas se reúnan a la brevedad posible y redacten su manifiesto en múltiples lenguas.

A la espera que eso suceda, prometemos seguir pagando nuestros impuestos y haciendo acopio de paciencia, hasta convencernos que los corrupcionistas nos están pasando por la cola del pavo.

Nadie puede predecir con certeza qué vías de solución aparecerán el día en que nos cabriemos definitivamente.

Firmado :
Carlitos Más, aburrido que nunca.

BUSCANDO EL PERSONAJE

-Tome asiento, me dijo don Jorge amablemente, señalándome una silla con asiento y respaldar de esterilla.

Él, se sentó sobre su cama. La habitación era relativamente amplia, de techo alto del cual caía un cordón eléctrico sosteniendo un bombillo en mitad del cuarto. El catre de bronce y un pequeño mueble adosado al muro sugiriendo un escritorio, era todo el mobiliario. Los muros tenían un color verde-hospital, color que parecía remarcar la frialdad y semipenumbras del cuarto.

-Me va a tener que disculpar por recibirlo en estas condiciones. Pero tengo que resignarme. Ahora esta es mi casa, agregó con una sonrisa no exenta de ironía.

-Don Jorge, quería pedirle permiso para grabar nuestra conversación, si me lo permite…

-Ah, sí, por supuesto. A mí me interesa que mi caso se conozca. Que todo el mundo sepa la crueldad y traición que se ha cometido conmigo…

Don Jorge se puso de pie y con dos pasitos cortos estuvo frente a lo que podía ser un escritorio. Tiró del único cajón y lo volvió a cerrar con un gesto automático, rutinario. Se volvió hacia mí y abrió los brazos, sonriente: “No hay nada”, me quiso decir.

En ese instante observé su aspecto. Me pareció simpático y cálido: rostro un poco cetrino, con una calva avanzada,  canoso, regordete y bajo de estatura, correctamente vestido – quizá, para esperarme -, resultaba un prototipo de burócrata jubilado, tal vez de una Notaría o quizás de Correos y Telégrafos.

-Hace 15 años que vivo aquí, dijo avanzando hacia el catre. Dicen que tengo 70 años. En fin…, agregó suspirando mientras se sentaba en la cama.

De pronto se tomó la cabeza con las dos manos moviéndola de un lado a otro:

-Yo me hubiera matado. Si por mí fuera, yo me hubiera matado… Me miró sonriendo tristemente: Pero no me dejan… Mientras tenga esta cabeza…, no me dejan. ¿Usted es periodista?

Dudé un instante… “Soy actor…”, contesté tímidamente…

-¿Actor? ¿Como Cagney, James Cagney, el chico malo del cine? ¿Y usted trabaja en los Estados Unidos?

-No, aquí… Pero eso no importa. Dígame, don Jorge, ¿por qué ha querido matarse…?

-¿Cómo es su nombre?

-Nelson…

Don Jorge guardó silencio unos instantes… Poniéndose de pie fue hasta la puerta de la habitación. Echó una mirada hacia el exterior a través de los visillos y cerró los postigos. Volvió sobre sus pasos y se sentó en la cama.

-Ay, mi Señor, suspiró… ¿Le ha contado el señor Barrales por qué estoy aquí?

-No… Me dijo que usted quizás querría contármelo…

-Mire, don Nelson… Ya usted debe saber que la ambición y la traición son como hermanas siamesas…, siempre andan juntas… ¿Por qué estoy aquí?... Por la ambición de mi hija… Una chica a quien le di todo: educación, cariño, incluso después que murió su madre, yo la seguí criando. Era mi hija, imagínese. Se tituló de Contadora. Era casi tan inteligente como yo. Porque yo siempre me distinguí por mi inteligencia, desde niño. Pero, bueno, ella comenzó a manejar mis propiedades: dos casas-quintas, aquí en las afueras de la ciudad. Una viña y mi casa familiar. Ella y yo solos. Vivíamos solos. Pero se casó y no bien tuvo su primer hijo, comenzó a exigirme que vendiera esto o lo otro para dárselo a ella. Vendí la primera casa. Al segundo hijo me exigió la otra casa. ¿Se imagina?... En una palabra, me quitó todo, todo. Las casas, la viña, todo. Se las arregló para declararme loco y de quedó con todo…. Imagínese mi amargura…, mi tristeza… Mi propia hija… Me fui, pues… ¿Qué otra cosa podía hacer? Decidí irme de la casa. Me fui de la casa… Me arranqué, se puede decir… Me fui a la Argentina. Y allí estaba Perón, José Domingo Perón, el presidente…

Don Jorge hizo una pequeña pausa. Movía su cabeza de un lado a otro…

-La gente mala está en todas partes, mi amigo, continuó. No bien llegué a Argentina, los argentinos se dieron cuenta de mi inteligencia. Dijeron: este es el hombre que nos conviene. Ya, así lo hacemos. ¿Y sabe qué hicieron estos malvados? Me cortaron la cabeza y se la pusieron a Perón. Y la cabeza de Perón me la pusieron a mí. Y no ha habido manera de rescatar mi cabeza. He reclamado de todas las maneras. Aquí, el doctor Barrales sabe muy bien todo esto. Él es testigo de la felonía de los argentinos. El doctor Barrales ha reclamado ante el gobierno argentino. Al doctor le he entregado montones de cartas, para que las publiquen los diarios, para que denuncien a mi hija y a Perón. No es normal tener que andar con la cabeza de otro, no sé si me entiende… Tengo que recuperar mi cabeza y todas mis propiedades… ¿ No cree usted? ¿Qué le parece?

En ese momento, ingresó a la habitación el Doctor Barrales.

-¿Y qué le parece, Jorge, le ha gustado la visita de este artista?

-Muy atento este joven. Él ya lo sabe todo. Seguro que me va ayudar. ¿Por casualidad es usted amigo de Gardel, de Carlos Gardel? Ese artista nos podría ayudar mucho.

-Bien, don Jorge, dijo el doctor, no se preocupe. Va a llegar el día en que le harán justicia. Entre todos estamos ayudando, ¿no es cierto don Nelson?

-Claro que sí, dije. Bueno, don Jorge, encantado de conocerle… Y cuente conmigo. Por mi boca se enterarán muchos de la perfidia de su hija y de Perón.

Salí de la habitación acompañado del doctor, quien en el camino me repetía el diagnóstico de don Jorge, quien efectivamente estaba aquí en el Pensionado del Hospital Siquiátrico desde hacía 15 años.  Al doctor le cabían dudas si en un principio no existió efectivamente una confabulación familiar en la demencia de don Jorge. El doctor, admitía que la desilusión o el desencanto podrían haber apurado el deterioro mental que le hizo perder el contacto con la realidad.

¿Con la realidad…? Es la pregunta que me acompaña hoy, recordando a don Jorge aquella tarde de 1999: ¿dónde está la línea divisoria entre la realidad y la alucinación? Don Jorge lo había narrado con tanta convicción. Con su cara amable, sin aspavientos, sin ningún gesto de los que generalmente definimos como gestos de un “loco”.

¿Y el grupo de evangélicos que cantaba y predicaba esa tarde más allá, en el patio de los enfermos crónicos? ¿Quiénes eran? Sus cantos, sus palabras de la prédica eran idénticas a la de sus hermanos de la calle. ¡Qué convicción, que profunda fe denotaban sus cantos y prédicas…!

¿Dónde está la diferencia entre la cordura y la locura?

Visitando el Siquiátrico en Santiago de Chile aquella tarde de 1999,  no era fácil definirla… 

¿Y mirando este mundo a fines de 2012, es acaso más fácil…?