ARREBATOS

Van Gogh, potato eaters

¡Pero cómo es posible! ¡Si ya no hay respeto, oiga!


¡Algunos bomberos se dedican a saquear, en medio de las catástrofes! ¡Sólo falta que se dediquen a provocar incendios en vez de apagarlos!


¡Los grandes bancos y financieras hacen fraudes y quiebras – tipo Goldman Sachs - que afectan al mundo entero, y el mundo entero es quien paga sus sirvenguenzuras! ¿Y si usted hace quiebra, quién le echa una mano?


¿Cómo es posible que aquí en Montreal, el precio de la gasolina cambie dos o tres veces al día, no dependiendo del mercado internacional, sino del horario en que haya mayor flujo del transporte público y privado?


¿Cuándo terminaremos con la política internacional estilo far west, entre el malo y el bueno?


¡Por otra parte, cómo olvidar aquella cancioncilla de mi infancia…! : « Cura de mi pueblo/ cuando yo era un niño/ me dabas santitos/ me hacías cariño… ». Sé que hoy la cancioncilla parece un chiste de mal gusto, pero al mismo tiempo sé que ha habido y los hay, sacerdotes y curas que han luchado mano a mano – y están luchando en diversas partes del mundo – por una mayor justicia social. Las cuestiones de fe van aparte, asunto de cada cual.


¡No, no, no! ¡Le digo!: todo tiempo pasado fue mejor. ¡Cómo, me sorprendo preguntándome : es decir, ¿éste, que al momento de escribirlo ya es pasado?


Al respecto, un poeta chileno – famoso porque con su poesía le gusta arrastrar el poncho -, escudándose en un supuesto filósofo, dice : « … el ayer es ayer/nos pertenece sólo en el recuerdo:/ a la rosa que ya deshojó/ no se le puede sacar otro pétalo ».


Y no bastándole con eso, el mismo poeta insiste : « Las cartas por jugar/ son solamente dos:/ el presente y el día de mañana ».


Y luego, rayando en una actitud, me atrevería a decir, sadomasoquista, abunda : « Y ni siquiera dos/ porque es un hecho bien establecido/ que el presente no existe/ sino en la medida en que se hace pasado/ y ya pasó…/ como la juventud ».


Felizmente, cuando ya estaba a punto de lanzarme al vacío, tuve la valentía para leer su última estrofa : « En resumidas cuentas/ sólo nos va quedando el mañana:/ yo levanto mi copa/ por ese día que no llega nunca/ pero que es lo único/ de lo que realmente disponemos ».


Y me aferré a la copa, lo confieso.¡Me la mandé al seco!…, a la salud de lo que realmente disponemos (¿?). Miré la copa vacía… En ese momento me acordé de mi calavera, quien suele quedarse dormitando bajo mi almohada. Llené la copa nuevamente, corroborando que « entre ponerle y no ponerle, más vale ponerle », y con la copa en la mano subí al dormitorio en busca de mi calavera…


Y ahí estaba ella, ¡durmiendo, la perla! La miré un instante y ¡zaz!, que la agarré de un manotazo :


-¡To Be, to be!, chilló asustada.


-¡No digas bobilongadas!


-Es que viéndote esa cara, y con una copa en la mano, no me atrevo despertar diciendo « or not to be »-, agregó posando su calavera sobre mi pecho, melindrosa.


No lo puedo negar. Mirando sus ojos negros, tan profundos, con sus dientes al aire, tan contenta siempre…, me enterneció la muy puta... Me senté en la cama y la apreté contra mi corazón…


-Dime, le dije, mirando los brotes de los añosos árboles que se veían por la ventana, ¿crees que en el día de mañana existirá la primavera?


-¡Ay, compadre, qué afán el suyo de hacerse cargo del mundo cada vez que mira por la ventana…! Vanitas vanitatum et omnia vanitas.


-Tal vez… Tómate un trago conmigo… ¿Dime,sinceramente, piensas que el mañana existe?


-Veritas filia temporis, compadre… ¡Salud!


Y pasándome el brazo por los hombros, agregó consoladoramente:


-¿Sabes lo que me dijo la calavera de nuestro amigo, el que murió el año pasado?


-¿Qué?


-Cuando el ruido del mundo te espante, me dijo, piensa en la fabulosa biodiversidad de nuestro planeta azul : existen buitres, pero también ruiseñores; zarzales, pero también suspiros de mar; hienas, pero también gacelas…


La separé de mi pecho para mirarla de frente. A través del vacío de sus ojos me parecía ver el infinito :


-¡Pero el Hombre, huevón!, le dije… ¿Qué hacemos con ese animal?


Y ella, con esa sonrisa metafísica y serenidad eterna, me contestó :


-Existen hombres…, sí…, pero también seres humanos, compadre… ¡Salud…! Carpe diem...

¿EL ESPÍRITU, EN REALIDAD ES MATERIA?

No está demás recordar que el experimento que se ha hecho y se continuará haciendo con el impresionante acelerador de partículas (Large Hadron Collider), instalado en Ginebra, es posiblemente el experimento más trascendental que las ciencias de la Física hayan logrado hasta el momento.


Si habrá cabrones mañana, que se aprovecharán de los resultados de dichos experimentos para fines inconfesables…, seguramente. Como antes ha sucedido con otros. Pero eso no empequeñece la mancomunión de 10.000 científicos distribuidos en el mundo entero, aportando cada uno de ellos su granito de arena.


¿Qué me dice, si para combatir el hambre, las guerras, la injusticia social, el cuidado del medio ambiente, etc., contáramos con la misma voluntad y mancomunión de gobiernos, especialistas, etc., etc.?


Pero, por otra parte, los científicos – en muchos casos, con el apoyo de sus gobiernos, hay que decirlo -, han aportado su granito de arena en una investigación sobre una supuesta realidad física, que recuerda más bien la « nada ». Sí. Y la situación es tan loca, que tal vez se ratifique que LA NADA, no es la nada, es decir, que la Nada no existe. Aunque usted, sabe, la ciencia no hace afirmaciones definitivas.


¡Vaya!, permítame enfriar mi cabeza de neófito. ¿A quién se le ocurrió hablar de la nada?


Porque de la MATERIA y del ESPÍRITU – IDEA, la denominan otros - la historia está más clara. Vaya, si está clara. A propósito de tomar partido por una de esas dos percepciones, se ha divido la humanidad desde que nos bajamos del árbol. Nos hemos esclavizado, matado, quemado y masacrado a propósito de la Materia y del Espíritu. Al respecto hay bibliotecas que ocupan edificios enteros (pese a que varios de ellos han sido quemados o destruidos, resultado del desacuerdo).


Y héte aquí, que hace ya varias décadas que las Ciencias de la Física – la Física Cuántica, o Mecánica Ondulatoria -, se puede decir que están trabajando en el mundo del Espíritu, que es lo mismo que decir, en el mundo de la Materia (de las partículas), porque ésta, ha sido subdividida de tal manera que ya es algo intangible, « sólo es detectable por sus resultados », como el Espíritu.


Actualmente, para un neófito como yo, resulta difícil distinguir entre una y otro. Es decir, equivocado o no, me sigue bastando con la Materia.


Desde hace muchos años, yo me autodenomino materialista. ¿Pero sabe una cosa? Ruego a « todos los espíritus », que ojalá el infinito, nunca nos permita conocer el fondo de la realidad. Sería un aburrimiento angustioso « saber todo ». Sin la incertidumbre, la vida del hombre no es vida.

¡HORROR DE ERRORES!

de Miguel Ángel, El Juicio Final

¿Habremos cometido el error de entregarle el timón de la Barca Occidental y Cristiana, al viejo Caronte?


« De todo hay en la viña del Señor ». La Santa Madre Iglesia Católica, lo ratifica por estos días.


Y como si la Madre no tuviera bastante, un tardío veredicto, certifica lo que todo el mundo sabía: el fundador de los Legionarios de Cristo, el “padre” Maciel, también practicaba la satánica pedofilia, además de saltarse a la torera el celibato (lo más santo – y sobre todo, sano - que hizo en su vida).


En el gallito de la pedofilia, actualmente no se sabe quién le gana a quién, si Maciel o el obispo que violó a 200 niños sordos, o la larga lista que se ha formado a través de los siglos (incluidos creyentes y ateos).

Es mejor no buscar campeones al respecto, porque la Madre, ha vivido más de 2.000 años. Y en todos esos siglos, la Santa Madre ha parido y sigue pariendo ángeles, pero también demonios.


La Diosa ISIS, reinó por más de 3.000 años en Egipto, el Oriente Próximo, África, Europa, etc., incluso hasta después de la instauración del cristianismo en Roma. Es más, muchos especialistas, estiman que ISIS, está subsumida en el cristianismo. Sin embargo, hoy, a pesar de su largo reinado, esa Diosa, extinguida, sólo figura en los textos sobre mitología, cultura, historia del Arte, y las religiones, etc. Aunque no falta alguna secta que, en un proceso de sincretismo, aún le rinde culto.


¿La Santa Madre Iglesia Católica, estará viviendo su propio proceso de extinción…? ¿Algún día, se encontrarán algunos trazos de ella en el culto del Gran Dios “El Azar“…? ¿Alguna vez, será también la Iglesia Católica y su Trinidad, materia de la Mitología, o de Historia del Arte?


Entre varios nietos, pienso en una de mis nietas, la más pequeña, que recién ha cumplido un año...


“LA JERINGA QUE MATÓ A MICHAEL JACKSON SERÁ SUBASTADA”, dicen las noticias de última hora…


Si no supiera que pese a todo, existen personas y grupos – aunque masivamente ignorados – que todos los días despliegan su creatividad e inteligencia en beneficio de todos nosotros, podría concluir que entre tantas aberraciones, luchas por el Poder, y estupideces, estaríamos, todos, cometiendo el error de perder el sentido de la vida…

"PARA MENTIR Y COMER PESCADO...,

Dalí

...hay que tener mucho cuidado”, dice el refrán popular. Dicho que le viene como anillo al dedo a los desconocidos de siempre, que una vez más activan una campaña de desprestigio en contra de Cuba. Campaña encabezada como de costumbre por Estados Unidos, Europa, y una serie de sicarios lamebotas, repartidos por el mundo.


La falta de autoridad moral de USA para reclamar el respeto a los Derechos Humanos ni siquiera vale la pena recordarlo. Y en cuanto a nuestra vieja Europa – colonialista, en cuanto aprendió sus primeros pasos -, sería difícil encontrar un solo país en el cual no se hayan cometido y/o se estén cometiendo aberrantes delitos en contra de niños, adultos, mujeres y ancianos. Aparte de sus edificantes ejemplos de masacres religiosas, a través de los años, Europa nos ha entretenido con las sabrosas historias de la Inquisición; la caza de brujas; el tráfico de esclavos; unas cuantas guerritas que han matado algunos milloncitos de seres humanos, sin olvidar el nazismo y el facismo que son como brasas dormidas debajo de las cenizas.


Mientras tanto – jugando al blanco y negro -, la estatura moral de la Revolución Cubana, tan siquiera por enfrentar durante 48 años al imperio norteamericano, sigue siendo un parámetro difícil de alcanzar. Estatura moral que también se constata en el trato con sus disidentes. Certificado todo esto, sobre todo, por quienes hemos vivido en la Isla. Porque, erradicada la miseria en Cuba desde los primeros años de la Revolución, no se conoce otra « pobreza más digna » que la que se vive en Cuba - fundamentalmente derivada del bloqueo norteamericano. ¡Ya se quisieran esa « pobreza », cientos de países del mundo subdesarrollado! Asegurada para su pueblo la salud, la educación, el trabajo y la vivienda.


Y si bien la democracia cubana tiene varios aspectos discutibles (los cubanos son los primeros en autocriticarse), esos aspectos seguirán siendo de difícil superación, en tanto la orgullosa y prepotente « democracia occidental y cristiana », continúe intentando imponer su modelo por las buenas o por las malas. Más bien, por estas últimas. Porque los argumentos preferidos de los EEUU, son, como sabemos, las invasiones armadas, o el inmoral bloqueo, en el caso cubano.


¿Presos políticos en EEUU? En su historia reciente, ya sabemos que aún no se cierra Guantánamo, prisión – por sus métodos -, digna de las mazmorras de la Edad Media europea. Pero si además - preocupados de los Derechos Humanos -, recorriéramos la historia norteamericana, bastaría hacer unas cuantas preguntas a los aborígenes y negros (sin olvidar especialmente, a unos cuantos milloncitos de mexicanos) que viven en ese pretencioso « faro de la democracia ». Faro que, cuando se requiere, democráticamente, asesina a sus presidentes, senadores y líderes sociales, en vivo y en directo en los programas de TV.


Y Europa, la vieja, con su oportunismo, llevándole las de abajo a los EEUU, se parece cada vez más a la Iglesia Católica : si la ocasión lo requiere, se allega donde más calienta el sol. Con esa actitud, la vieja – me refiero a sus expresiones políticas -, intenta además, encubrir todas las atrocidades históricas que ha cometido en contra de los Derechos Humanos en continentes enteros, y además desviar la atención de la serie de corrupciones que recorren sus diversos países.


Lo que verdaderamente le corresponde a esas voces que hoy, una vez más,se rasgan vestiduras, es que pongan el mismo entusiasmo y celo en exigir el término criminal del bloqueo norteamericano, causa y motivo de varias rigideces que afectan a la Revolución Cubana.


Por último, yo, en nombre de mí mismo, Alaraco Bocasuelta, digo que sería conveniente que la Revolución Cubana expusiera clara y públicamente, los cargos que le fueron imputados al supuesto preso político, Zapata, que murió en una huelga de hambre, y que al parecer sólo habría sido un delincuente común.

"CORTITO, PERO MACOLLAO"

Dichos y Comentarios de Alaraco Bocasuelta :


¿Qué tal si la Empresa Privada chilena, a propósito del terremoto, se convenciera que la peor catástrofe de Chile es la aberrante distribución del ingreso? ¿No cree usted que esa toma de conciencia, sería mucho mejor aún, que mostrar generosidad solamente ante trágicos cataclismos con resultado de destrucción, muerte y sufrimientos indescriptibles?


Otra cosita : ¿No sería más cuerdo, difundir una cultura solidaria « permanente » en el cuerpo social chileno, en vez de transmitir diariamente valores exitistas, individualistas y faranduleros, que inevitablemente degeneran en actitudes irresponsables, oportunistas, y de resentimiento social, tal como hemos visto en estos días?


Que el pueblo chileno tiene reservas morales, y la fuerza, para remodelar su desarrollo y porvenir solidario, no cabe duda. Lo está ratificando una vez más en estos días, cuando haciendo de tripas corazón, diversas organizaciones comunitarias se organizan espontáneamente para ir en ayuda de sus compatriotas. Esta, es la verdadera reserva moral y fuerza del pueblo chileno. ¡Qué tremenda nación seríamos, si tuviéramos una fuerza política capaz de conducir esa potencialidad!


Una fuerza, que no acudiría a nuestra sentimentalidad, periódicamente, sino a nuestra voluntad consciente de forjar un país que nos pertenezca a todos.


Aunque nos duela aceptarlo, el terremoto nos ha mostrado una vez más también, que por el momento, Chile sigue siendo una larga escalera, en la cual cada chileno ocupa estrictamente su peldaño.

"¡QUE NO QUIERO VERLA...!"

de Goya, Peregrinación

La vulnerabilidad... No hacía mucho había escrito en alguna crónica, que nuestra existencia en este mundo, y el mundo mismo, nuestro planeta Tierra, eran absolutamente vulnerables. Aunque muchos científicos no lo acepten, yo estoy de acuerdo con quienes piensan que la Gran Ley del Azar es la que comanda nuestra existencia, nuestra vida y nuestra muerte.


Esta idea se me hizo más verídica aún, mirando en la televisión los trágicos estragos de este terremoto de 2010, en Chile.


Mirando aquello, se desencadenó en mí un extraño sentido de culpa. Culpa de estar bien, culpa de estar vivo, junto a mi familia; con la casa en pie; con luz, con agua, con alimentos, y sin el terror de lo que pudiera acontecer en los siguientes minutos. (Claro, esto último, es una simple idea empírica, que nos permite vivir con la esperanza del mañana).


Me di cuenta, con cierta vergüenza, que la tragedia de Haití me había provocado, semanas antes, un “sentimiento de pesadumbre moral”. Pero ahora, el terremoto de Chile me provocaba la “hondura de un sentimiento afectivo”, específico…


Destino difícil, para un país que pareciera ser una estrecha cornisa sobre el Pacífico…, que de pacífico y tranquilo, nunca ha tenido nada. Quinientos kilómetros de costa, convertidos en escombros, muerte y lodo…, “¡que no quiero verla…!”


Y por otra parte, fue inevitable, sentir una mezcla de comprensión y vergüenza, al ver a mi gente, algunos, cogiendo alimentos, realmente para sobrevivir, ellos y su familia. Comprensible. Y otros, corrompidos moralmente desde hace tiempo, sacándole provecho a la tragedia. Como harán otros, más adelante: muchos de esos, serán de cuello y corbata. Quizás, los mismos listócratas que hace tiempo están construyendo ilusiones en vez de edificios y casas. Sobre todo, si se trata de viviendas para gente modesta.

de Goya, Akelarre

La tragedia, además de espantosa, no sólo abrió zanjas en casas y caminos, sino también dejó al descubierto, una vez más, el tipo de “progreso” que el contubernio capital-política ha generado en Chile.


Por otra parte, mirado desde el exterior, resulta extraña la tardanza en poner a las FFAA al servicio de las comunidades afectadas, distribuyendo carpas, reparto de alimentos, agua, ropas, rancho, etc. Una acción inmediata habría evitado tanto caos. ¿Será esta, la capacidad de respuesta de las FFAA, ante un ataque sorpresivo de un quimérico enemigo?


¿O hay que resignarse a la idea que nuestras FFAA sólo sirven para reprimir? Es de suponer que en las próximas horas, días y meses, esta institución sabrá cumplir con su verdadero deber frente a estos casos: proteger y ayudar con todos sus recursos a la civilidad.


Y a propósito de la tardanza, ¿la polémica entre la Oficina Nacional de Emergencia y la Armada, debido a su gravedad, tal vez terminará quedando tapada bajo los escombros?


Confiamos que el 2% con que cuenta el Estado para tragedias como la actual, llegue con prontitud hasta los más desvalidos. Y no dudo, que como en otras oportunidades, desde el seno del pueblo chileno emergerá la actitud solidaria que hará olvidar las escenas de saqueo y pillaje. Resultado, esta, de la marginación económica por una parte, pero quizás sobre todo, debido a la difundida subcultura individualista del “agarra Aguirre”.


Los pillajes y saqueos, el oportunismo individualista, los edificios mal construidos, quedarán como grandes interrogantes sobre lo que está pasando moralmente en una franja significativa de nuestro país. Interrogantes, que a medida que pasen los meses y los años en Chile, seguirán ampliándose sobre muchos aspectos del cuerpo social. ¿Nacerán fuerzas, capaces de desarrollar una alternativa político-cultural que recupere el sentido colectivo?


Entre la destrucción y tantos actos reprochables, me acordé de un hermoso poema de García Lorca, “La Sangre Derramada”, en homenaje a Ignacio Sánchez Mejía. Llorando la muerte, y la sangre en la arena, de Ignacio, el poeta repite un verso angustiado, como un ritornello: …“¡Que no quiero verla!”… Pero yo, parodiando a Galileo, digo…, “pero la veo”…

LAS ISLAS DE LA HIPÓTESIS

Chile, Archipiélagos

En mi último viaje a los grandes archipiélagos del hemisferio sur, en el Océano Pacífico, aquellos que están comprendidos entre los paralelos 18° y 55° latitud sur y entre los 70° y 75° longitud oeste (valga la aclaración para no confundirlos con Oceanía), tuve la ocasión de llegar hasta las islas más alejadas de dicho archipiélago .


Como ustedes estarán informados, dichos archipiélagos concentran desde hace un tiempo la atención de geólogos, geógrafos, antropólogos, arqueólogos, etc, etc., además de turistas y/o curiosos, debido a que los estudios preliminares no permiten aún establecer con claridad el origen y desarrollo de esas islas que hasta los años 70 del siglo XX se extendían sólo entre los paralelos 55° latitud sur y 45° latitud norte, pero que de la noche a la mañana se extendieron hasta el paralelo 18° latitud norte (pueden ustedes cliquear sobre mapa ‘‘ENCYCLOPÆDIA BRITANNICA, INC., año 2050). Fenómeno que ha dado margen a la mayor cantidad de especulaciones científicas, seudo científicas, esotéricas y de otro tipo. Personalmente - y mientras las observaciones no digan lo contrario - me quedo con la definición que para el caso hiciera alguno de tantos poetas nacionales cuando dijo de aquellos archipiélagos: ‘‘Son las islas de la hipótesis’’. No es la primera vez que el arte llena el vacío de las ciencias.


Bien, mis fieles internautas, excusándome por estas disgresiones, debo advertirles que hoy, no seré yo quien continúe en la pantalla de vuestros monitores - ¡sorpresa, sorpresa! -, sino será justamente un habitante de los Grandes Archipiélagos del Sur.


Sin adelantar juicios ni perturbar vuestro propio entendimiento, dejaré que hable mi entrevistado, respetando su léxico, al mismo tiempo que su cosmovisión, tan típica de aquellas comunidades rústicas del sur. (Quien desee aprehender la idiosincrasia del narrador, busque, ‘‘chilensis hommus’’, tal vez encuentre algo).


Sólo me resta decir, que la entrevista que ustedes conocerán a continuación, fue hecha el 14 del corriente en la isla ‘‘La Cólqueda’’:


P: ¿Podría decirme su nombre?


R: Eleuterio Ramírez del Carmen Troncoso.


P: ¿Y qué edad tiene usted?


R: ... ¿L´edá...? L´edá... No, no mi´acuerdo na...


P: ¿Y en qué trabaja usted don Eleuterio?


R: Gueno, en el campo, aquí en el campo...


P: Sí, ¿pero qué hace?


R: Ah, bueno..., siembro papah...


P: ¿Y qué más?


R: Eso, nomáh.


P: ¿Todo el año?


R: Gueno..., tamién lah cosecho. Aquí se dan muy bien lah papah. Toa eh papita comehtiule. La que no la comimos nohotroh se la comen loh chanchoh...


P: Bien, don Eleuterio... ¿Podría usted relatarme con más detalle lo que nos contó antes de iniciar esta conversación? Es decir, usted me decía que estas islas estuvieron unidas antes, es decir, que aquí no había islas, que todo este archipiélago estaba unido, formando parte del continente americano. ¿Podría contarme cómo es eso?


R: Bueno, sí... Así lo cuentan loh viejoh. Uhted sae que de viejo en viejo lah cosah e van contando... Y así eh... Se dice que antiguamente toa la gente de ehtah islah vivía junta, que éstu´era una sola tierra, y que la gente vivía apegá a unoh cerroh grandeh que quean por ahi pa´allá, por´onde sale el sol. Ahi vivíamoh, eh qué, en loh faldeoh d´esoh cerroh qu´iai había. Y como lah faldah tenían mucha pendiente, pa que lah personah no he cayeran, no he rehbalaran, se puee icir, no cayeran haht´el mar, máh bien dicho, se amarráan a la cintura algah marinah, cochayuyo que le llaman - huiroh tamién -, si´amarraban ehpigah e trigo tamién, o hebrah de cobre, en fin, y con ellah, la gente s´iamarraa a unah ehtacah que clavaan en loh cerroh, y así eh que podían traajar tranquiloh, sin temor a irse guard´abajo. Con el tiempo la gente se acohtumbró a lah amarrah y a naiden le importaba eso. Así eh que comenzaron a amarrar suh casah a esoh cerroh, a suh chiquilloh, suh alimaleh, too.


P: ¿Y vivían de esa manera, colgados de los cerros?


R: Sí, así eh que vivía aquella gente, amarrá a la cordillera, colgando sobre el mar, comiendo carne e huanaco y piñoneh. Cuando venían loh terremotoh, la gente se sacudía, algunoh caían cerro abajo porque se cortaban suh amarrah, y morían reventaos entre lah pieiras, y otroh, rodaan hast´el mar. Sí…, así eh qu´era. Tenía suh contrariedaeh vivir allí. Y cuentan que loh cerroh tamién a veceh, explotaan echando juego y cenizah, arrastrando casah, paireh, hijoh, alimaleh y sembradíoh...


Lo que decían mih agueloh era qu´esa tierra era muy angohta entre el mar y los cerroh, y larga. Así eh que máh que paíh, parecía un camino... Pero dicen que era bonito... Que cuando llegaban visitah di´otro paíh, no se daban na cuenta que loh ataan tamién. Sólo cuand´iban a partir, veidan que ehtaan amarraoh a ese lugar, y entonceh muchoh se quedaan ahi, no querían cortar suh amarrah con aquel lugar...

P: De manera que la gente de estas islas, sería descendiente directa de los habitantes que constituían el país continental que usted dice, ¿no?


R: Sí, sí. Si los viejoh icen la verdá, así mesmo sería. Ahora nohotroh vivimoh ehparramaoh, cad´uno en su´ihla. Pero anteh, vivimoh tooh juntoh, en una mesma nación, se puee icir...


P: Y cómo sucedió eso, según usted don Eleuterio...


R: ¡Gueno, no según yo! Son cosah que cuentan loh viejoh... ¡Digo, máh viejoh que yo!... Pasó, que la gente traajáa di´acuerdo con lah ehtacioneh el año, y sabía contener la rehpiración ante loh peceh, loh pájaroh y lah floreh… Cosah así, ¿no? ... O séase qu´elloh, loh que viveron cuando too ehto era un paíh unío, se sorprendían de suh propiah manoh y pensamientoh, cuando aprendieron a cortar el árbol p´hacerse la ruca. ¡Y pa qué le digo! Se tocaan la caeza, almiraos, cuando conocieron loh metaleh y loh usaron,.


Pero un día, por el Norte, dí´otroh lugareh, llegó gente d´ia caallo, con cruh y con ehpáa, rompiendo loh cántaroh di´agua y pisando loh sembraoh: - ‘‘¡Dichosos los que trabajen para mí - eh que dijeron esoh hombreh - porque para Dios trabajan! ¡Sed humildes y conoceréis la abundancia!’’


Eran unoh hombreh de hierro, eh qué, que relumbraan con el sol, contaan loh viejoh. Los ojoh, lah manoh, el alma, tuito era de hierro. Y ahí ehtuvieron, matando gente mucho tiempo.


¡Así eh que ya...!, las cosas comenzaron a andar mal en esa tierra. Loh lugareñoh, tuvieron que comenzar a traajar pa loh caalleroh e hierro. Y algunoh de loh oriundoh, traicioneroh, e puee icir, ayuaron e tan guena gana a los forasteroh, mehclándose con elloh, que s´ualma tamién se leh convirtió en hierro, eh qué. Aunque otroh tantoh oriundoh, comenzaron a luchar en contra e loh hombreh y hierro. Y esa lucha, ¡no paró hahta que se hicieron unah zanjah grandísimah...!


P: ¿Qué zanjas? ¿Qué cosa es eso de las grandes zanjas?


R: Gueno…, sucedió que con loh añoh, y siempre por el norte, llegaron otroh hombreh, tamién forasteros. Pero éhtoh, no traían na lah ehpáah a la vihta, sino escondíah, ebajo del poncho, eh qué:


‘‘¡Que la abundancia sea de aquel capaz de proveérsela!’’, platicaron éhtoh. Y se confundieron con el verde el cobre y e loh pahtizaleh.


Loh qui´anteh habían traicionao a su gente, haciéndose sirvienteh e loh que tenían l´ehpá y la cruh, agora sirvieron a estoh otroh hombreh, y repitieron suh palaurah. Repitieron suh palaurah y suh actoh. Y si ricoh se habían hecho con loh hombreh e hierro, máh ricoh s´hicieron repitiendo lah palauras e loh hombreh del Norte, que traidan el billete verde.


Loh viejoh antiguoh, contaan que loh lugareñoh que s´ihabían hecho ricoh, eran como si jueran ovejah. Loh forasteroh del Norte, tenían una bolsita, eh qué, con monedah, amarrá´l cuello, com´un cencerro. Así eh que cada veh que loh del Norte querían ordenale algo a lah ovejah, agitaan la bolsita con moneah y aquellah corrían en piño.


Y así, enriquecioh, loh ricoh no perdieron tiempo, y jueron juntando en la curtiembre, al sobador de cueroh, y junto al torno, a loh torneroh. El zapatero a suh zapatoh, y a lah calderah el calderero. Muchoh lugareñoh, en ese tiempo soltaron el arao, eh qué, y por el humo de lah chimineah, se jueron guiando hashta llegar a loh puelos, y allí ya, s´hicieron obreroh.


Fue mucho el gentío que s´iamarró a loh puebloh. ¿No ve que loh valleh eran angostoh y chiquititoh? Lah mujeres, ya no sólo jueron maireh, sino que tamién salieron a ganarse el pan de cada día, con loh chiquillos colgando, o al cuidao e l´agüela.


Loh fineh e semana, pa botar lah amargurah, loh obreroh cantaban en la cantina: ‘‘Claro que tomo, compaire,/porqu´es mi vicio,/ sí, pero no chupo sangre/ como loh ricoh.’’


Y así…, entre albah y atardecereh, la araucaria se jue queando sola, y el canelo sagrao comenzó a morir de chicha y de pena. El pobrerío se quedó a l´orilla´el camino, boquiando, como loh pehcaoh que se ejan en la rivera´el río...


P: ¡Ah, ha! Pero lo de las grandes zanjas, don Eleuterio, ¿cómo fue eso, lo de las zanjas?


R: ¡Sí, sí, pa allá voy, pa allá voy! Eh que toa hihtoria tiene su hihtoria... Sucedió, que dehpuéh un tiempo, loh forasteroh el Norte le dijeron a lah ovejah, haciendo retintinar la bolsita con lah moneah:

‘‘Si quieren muchas bolsitas como ésta, hagan leyes, pongan orden, y les llenaré sus bodegas de dinero.’’


¡Ya, entonceh¡, se juntaron lah ovejah y dijeron: -‘‘Hagamos una Ley que establezca por ley que la riqueza es para el rico, y para el pobre la pobreza.’’


Y d´entre lah ovejah, nombraron de jefe a un cabrón. Se cruzaron lah espáas, es qué, formando un arco. Y por debajo el arco pasó el cabrón, seguío e toah lah ovejah. Tomaron suh guenoh cachoh e chicha, y enterraron la pluma e ganso ebajo d´iun castaño:


‘‘De ahora en adelante se cortan las amarras, y el que se cae al agua se lo lleva la corriente!’’


Loh pobreh escucharon el ruido e sableh, solamente, porque aún leh faltaba entendimiento.


Sólo algunoh oriundoh, habían comprendío la palabra d´iotro lugareño poure, que había encendío un chonchón en el corazón e lah salitrerah, muchoh añoh anteh. Pero, mi caallero, pa quemar lah cohtumbreh - que son como lah mulah empacáh -, no basta na con un chonchón. Hace falta una hoguera.


El río s´hizo más grande, entonceh. Máh grande s´hizo el río que separaba a loh pobreh e loh ricoh. Y caa cierto tiempo, el río se teñía e rojo, y pasaban flotando loh dehcontentoh, camino hacia el mar eterno...


Entre terremotoh y temporaleh, entre decretoh, muerteh y leyeh, e la pobreza del poure jueron saliendo lah riquezah:


‘‘Te lo juro, amor, a Disneylandia, con todos los chiquillos, para las Navidades!’’, ecían loh del billete largo.


Pero así como el agua quieta se esehpera y tiembla, y gorgorea, cuando la abraza el fuego, así hervía la poureza en el ‘‘estomo’’ el poure.


Pero naiden le ponía remedio a la miseria. Así es que así las cosas, un dotor, oriundo de aquellah tierrah, icen es qué, salió por loh cerroh y arenaleh, amarrao a lah lianah e trigo, sujetándose en lah correah e loh tornoh, en otrah, amarrao con hebrah e cobre, haulándole al pobrerío:


‘‘¡Como la gavilla de trigo hay que juntarse, como la viruta debajo del torno!’’, es que icía el dotor.


Y con el dotor andaan unoh güainah, que aproechando lah algah marinah con lah que andaban amarraoh, lah tensaan como cuerdah e guitarra, y se ponían a cantar:


‘‘Levántate, y mírate las manos...’’ Y el pourerío se hacía la ilusión que cortaría lah amarrah e su miseria.


Ahí mehmo, el cabrón de lah ovejah, agitó el cencerro, con tanta juerza, que se dehprendieron algunah moneah de la bolsita, y lah ovejah corrieron con la idea de poner el hocico ebajo´el cencerro. Pero sucedió que en su loca carrera, lah ovejah pasaron por el medio d´iunoh zarzaleh, y allí quearon enredáh. Y no podían salir del enreo, tironea que tironea. ¡Y benaiga Dioh, ígame uhté! Cuando lah ovejah salieron por fin del zarzal, no eran na ovejah, mi caallero, eran loboh. La piel de oveja se leh había quedao enredá en lah zarzah, ¡es qué!... Y d´iahi viene el dicho, ese: “lobos con piel de ovejas”. Ya, entonceh, al ver éhto el cabrón:


‘‘Se cierran ambas Cámaras hasta nueva orden!’’, dijo. Y se sacó la piel de oveja: ‘‘Preparen las fosas’’ -, agregó.


Lah manáh de loboh aullaban en medio e lah ciudadeh y campoh, según contaban loh viejoh, rompiendo a dentelláh lah amarrah de familiah enterah que s´iban güardabajo e loh cerroh, ¡con chiquilloh chicoh, ígame uhté! Lah maireh lloraban por loh caminoh y plazah, por lah cárceleh y cementerioh, buhcando a suh hijoh desaparecíoh...


Y como el río leh queó chico a loh loboh, pa echar tantísimo muerto, el mar jue la fosa común d´ese pueulo...


‘‘Superarán otros hombres este momento gris y amargo’’, eh que dijo dijo el Dotor entre lah llamah e La Monea, cuand´iba cayendo cerro abajo. Mientrah su gente dihcutía ‘‘¡que sí, que sí, que tú teníh la culpa! ¡Que no, que no, que la culpa eh tuya!’’. ‘‘¡Yo digo ésto, que yo digo est´otro!’’. Y loh loboh, déle bala contra el pourerío que arrancaba a la dehbandá. Y uhted sae, mi caallero, n´uhay soga firme si no s´iunen loh cáñamoh.


Así eh que ya…, casi sin darse cuenta, loh humirdeh y suh defensores, jueron cavando lah zanjah a su alreedor, defendiendo suh razoneh: ‘‘¡Que sí, que sí!’’ ‘‘¡Que no, que no!’’. Y lah zanjah se agrandaban, separando los peazoh e tierra, empezando a formar ehte archipiélago.


Cuando cayó la última bomba en la Casa e Gobierno, lah zanjah s´hicieron tan projundah, que loh peazoh e tierra d´ese paíh, angohto y largo, salieron navegando a la deriva, con la gente arriba d´elloh, gritando enardecía: ¡que sí que sí!, ¡que no, que no!, mientrah loh loboh dihparaban a mansalva y seguían echando gente al mar.


Milloneh d´islah, comenzaron a navegar por cieloh y mareh, alejándose unah di´otrah... Y se ehcucháan lah voceh, lejanah, perdiéndose detráh e la neulina : ‘‘ ¡que sí, que sí!’’.... ‘‘¡que no, que no...!’’ Cad´uno en su´ihla…, navegando a la deriva..., caa veh máh separao un ihlote d´iotro…


Y dicen que loh loboh enriquecíoh, se quearon con lah güellah e lo que jue aquella larga faja´e tierra..., se quearon con el mejor piazo el archipiélago. Y fíjese uhted, pa que vea cómo son lah cosah: esoh loboh enriquecíoh, se pusieron tan ambiciosoh y soberbioh, que - según contaan loh viejoh - llegaron a tranjormarse en jaguareh.


Y yo no sé si será verdá, pero loh viejoh ecían, que en esa huella larga y angosta, a pesar qu´ian han pasao y pasao loh añoh, algunah nocheh, mientrah loh jaguares duermen, dehde suh entrañah mehmah, leh parece ehcuchar tuavía el rumor de loh antiguoh dehfileh…, y creen ver banderah agitándose... Entonceh, loh jaguareh, eh qué, se dehpiertan por medianoche sobresaltaoh, “difariando”, remeciendo a su jaguara:


- ¡M’hijita, la pesadilla, otra vez! La misma pesadilla: soñé que yo era un cabrón! ¡Y que los archipiélagos querían volver a unirse, para ver salir el sol detrás de las montañas....!

Nelson Villagra G.

La Habana, 1979.

EL POETA ASESINO

de Eduardo Chillida, El peine del viento

NOTA: Sólo he cambiado los nombres de los personajes y he puesto un título. El resto, es casi un registro textual.



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Querido Guille. Inolvidable amigo. Me toca hoy a mí despedirte, y despedirte para siempre... Nicanor Parra ya lo dijo: “La partida tenía que ser triste, como toda partida verdadera...”
¡Qué puedo agregar yo ante tamaña congoja...! Aquí está tu mujer, Carla..., y Rebeca, tu hermosa hija. Aquí estamos tus amigos, numerosos como puedes ver, ante tu féretro. Bien, no vamos a discutir si ves o no ves, yo sé que a ti te molestaba la catacresis en el lenguaje coloquial. Como científico, exigías objetividad a la palabra. Por eso mismo escuchábamos con tanta atención tus opiniones, con tanto respeto y admiración.
Tu mujer y tu hija no me dejarían mentir, de manera que si digo que tu perspicacia y lucidez para hacer un comentario crítico eran de envergadura salomónica, solamente estoy expresando la estricta verdad. ¡Con qué sutileza sabías desmenuzar un poema, una obra literaria! No miento al decir que ni Alejo Carpentier ni Borges, sabían calar tan hondo como tú en la apreciación de un texto literario. ¿Derrida, tal vez...? No te gustaban las metáforas en el habla cotidiana:
- Se prostituyen – decías -. Hay que preservar las metáforas para la palabra escrita, porque con ellas el lector asciende como el príncipe al oráculo... Por ejemplo tu poesía, Carlucho - me elogiabas -, tiene la grandeza de una pirámide. ¡Hay que ascender a ella!
Confieso que la primera vez que hiciste un comentario de ese tipo a propósito de mis poemas pensé que bromeabas. Pero no, lo decías muy en serio:
- Carlucho, tú no sabes el gran poeta que eres, me repetiste muchas veces. ¡Qué bien escribes, Carlucho! Créeme que te envidio. A veces - agregabas -, estoy entre las cubetas del laboratorio, y repito versos tuyos que acuden a mi espíritu al azar, y me digo, “Carlucho, como todo gran creador, no sabe lo grande que es”. Créeme - me insistías -, cuando repito tus versos, me emociono una y otra vez. En esos instantes, detengo mi trabajo, me acerco a las ventanas del laboratorio. Y dejo que mis ojos se humedezcan plácidamente, invadido por la belleza de tus palabras, Carlucho, de tus sinécdoques: “Lluvia, no me mojes tanto/ que de lágrimas estoy ahogado”... ¡Hermoso poema! ¡Cómo es posible que un hombre sea capaz de generar tanta belleza! ¿Y sabes, Carlucho? – me insistías -, cuando ya parece que mi alma se aquieta, me emociono aún más, pensando en tu modestia. ¿Por qué no publicas, Carlos? ¡Debes hacerlo! ¡Carlucho – me remecías de los hombros -, debes romper tu actitud de no poesía!
¡Ah, querido Guille! ¡No me avergüenzo de contar todo esto, aquí delante de tu féretro, ante tu mujer y tu hija además de tus amigos:
- ¡Eres un egoísta! - me reprendías -. ¡Cómo se te ocurre jugar al poeta anónimo! ¡Tu poesía no existe si otros no la leen! ¿Tú crees que es fácil hoy en día – me decías con pasión - encontrar otro poeta que encuentra sus pares solamente en Virgilio, Dante, o tal vez en algún soneto de Shakespeare? ¿Crees tú que es justo que todos los poetillas de este país publiquen sus ridiculeces con el nombre de poesía, y tú, negándote a dar el paso, el salto definitivo? ¡Si tú escribes muy bien, Carlucho! ¡Convéncete! Pero el resultado de tu modestia es que escribes “no poesía” - fíjate, eso es más que un antipoema, Carlucho -, porque en nadie resuenan tus versos. Y citabas al azar alguno de mis versos: “La noche/ llora estrellas/ porque nadie la comprende...” Y continuabas reprendiéndome: ¿Quién ha dicho esa maravilla en este país? ¿Ah? ¡No te quedes callado, Carlucho! ¿Sabes? - me decías -, me obligarás un día a entrar furtivamente en tu escritorio, robaré tus escritos y los llevaré a un editor. ¡Yo no puedo permitir que el Hombre, sea menos humano porque no conoce los poemas de Carlos Amaro Rojas!”
¡De manera que cómo decirte adiós, querido Guillermo Shwinsky! Mirándote ahora, dormido, se me vienen a la cabeza los versos de otro de tus preferidos, Manrique: “Recuerde el alma dormida/ avive el seso y despierte/ contemplando/ cómo se pasa la vida,/ cómo se viene la muerte/ tan callando...” Recuerdo, querido amigo, cuando insististe en presentarme a Armando Uribe.
- Ese es un hombre que aparte de sus pocos amigos, se ha hecho de varios enemigos porque dice la verdad, me dijiste. Y cuando Armando se equivoca también lo hace de verdad. Quiero que Uribe Arce conozca tus poemas.
Ay, querido, Guille, no paraste hasta que conseguiste una cita con él... Cita a la que nunca llegué, tú lo sabes..., nunca llegué. Sé que me esperaron durante dos horas. Me esfumé... Simplemente me esfumé.
- ¡No quiero verte llorar sobre tus poemas! ¡Desaparece de mi vida por lo menos un mes!, me gritaste...

Vagué de café en café ensuciando las nobles servilletas con mis atragantos versificados... “La princesa está triste/, qué tendrá la princesa...”, parodiaban mis alumnos a Darío, burlándose a mis espaldas mientras yo escribía en el pizarrón el tema del día...
¡Ay!, querido Guille!... Qué consolador fue para mí sin embargo cuando antes de un par de semanas escuché la voz de tu mujer al teléfono:
- ¿Carlos? – me dijo Carla -, es necesario que vengas a casa. Guillermo quiere hablar contigo a propósito del cumpleaños de Rebeca.
¡Inolvidable amigo! Ahora que has muerto, ante tu féretro me atrevo a develar el secreto. En realidad no me llamaste para hablar de Rebeca. Sucedió que te habías topado con uno de mis poemas traspapelado entre tus documentos del laboratorio. ¿Te acuerdas?
- Toma, me dijiste - lanzando la hoja sobre tu escritorio. Caminaste hacia la ventana y de espaldas a mí, antes que yo alcanzara la hoja, preguntaste emocionado: - ¿Cuándo escribiste eso...?

No lo sé, fue mi respuesta. No tengo el hábito de poner fecha a lo que escribo.

- ¡No! ¡Déjalo! ¡No lo toques! -, ordenaste. Y girándote me dijiste cara a cara: ¡Un hombre como tú no merece haber escrito ese poema! Tal vez en lengua castellana jamás se hayan escrito versos tan sublimes y profundos... Si tú hubieras nacido en Francia, Rimbaud y Verlaine serían hoy poetas olvidados. Dejaste una pausa: ¿Sabes que por fin se ha decodificado el genoma humano?, me preguntaste...
La pregunta me desconcertó... Y tú entonces, agregaste:
- Para que sepas, ese poema tuyo ¡decodifica el genoma del alma humana! Y enseguida me gritaste: ¡Bruto! ¡Onanista! ¡Estás enfermo! ¡Vete a ver un doctor, que te encierren en una celda, que hagan algo, – comenzaste a pasear por tu estudio, furibundo -, porque tengo ante mi vista al monstruo del egoísmo...!
¡Cómo te exasperaste, Dios mío!... Guille, te dije, tú crees demasiado en mí, y no es para tanto... Pero ya no me escuchabas...
- ¡Y no se te ocurra comentarle algo de esto a mi mujer o a Rebeca! Mañana hablaremos del cumpleaños de Rebeca. Pero yo tenía que decirte esto. Y te lo voy a poner definitivo, agregaste concluyente: Debido a la admiración que tengo por tu talento he tomado la siguiente decisión: si en el plazo de un mes, a contar de hoy, no haces ninguna gestión para publicar tus poemas, quiero que nunca más nos llames ni a mí ni a Carla ni a Rebeca. Fíjate bien en lo que digo: sólo te pedimos una ¡gestión!... No sabes cuánto me duele lo que digo, murmuraste. Me angustia tu desprecio por tu propio talento, ¿entiendes? Yo debo operarme de una hernia el próximo lunes, luego que celebremos el cumpleaños de Rebeca. Será cosa de tres o cuatro días. De manera que estaré vigilante de tus gestiones, ¿está claro?...
Gracias, Guillermo, fue todo lo que atiné a decir, y comencé a salir cabizbajo.
- ¡Espera!, dijiste estirando tu mano. Toma, llévatelo. Ese poema debe ser el epílogo de tu libro.... Si algún día decides que los editores lo conozcan, se pelearán el privilegio de publicarte...

¿Quién podrá llenar este vacío sideral que nos deja tu partida, Guillermo Shwinsky? ¿Será capaz el Tiempo de consolar a tu querida mujer y a tu adorada hija?... ¿Tú crees que me consolaré leyéndole a los muchachos pasajes de Dante o de Virgilio, para que luego en la prueba, los alumnos confundan Virgilio con vigilo y diantre con Dante?... Valoraste con tanta rigurosidad mis modestos poemas, que dudo mucho que pueda encontrar un crítico, un editor que tenga tu sagacidad:
“¿Frémito bréfico/ de mis pegásides,/ azanca que emerges como emesis/ de mi corazón exangüe...?”, citabas inspirado otro de mis poemas, para enseguida decirme alterado: ¡Dime, dime, Carlos Amaro Rojas!, ¿qué otro poeta ha escrito versos tan depurados en lengua castellana?...

Ay, Guillermo, querido amigo, despidiendo hoy tu cuerpo inerme, me dan ganas de gritar ¡septicemia traidora...!, te llevaste a Guillermo, obedeciendo a tu patrona que a todos nos espera con la guadaña en la mano. Recorriste sus venas, sus células con tu ponzoña... Septicemia generalizada, fue el fatídico diagnóstico de la medicina...
Sin embargo, yo te despido, querido Guillermo Shwinsky ante tu mujer, tu hija y tus amigos, confesando un tremendo cargo de conciencia: en el fondo de mi alma de modesto escribidor de versos, sé que ayudé a tu muerte... con mi excesiva modestia...

Chilean analysis, o tranquilo el perro

¡Qué le pasa, mi amigo! ¿Por qué preocuparse? ¡Y qué! ¿Que ganó Piñera? ¿Que perdió la
Concerta…? ¡Y qué! Tranquilo el perro… Si usted es de los que ha estado ganando plata con la política de la Concerta, va a seguir ganando plata con la Alianza por Chile. Tiene asegurada la continuidad del neoliberalismo por otros 4 años. ¿De qué se queja? Usted es de los ABC1. ¿Qué le hace el agua al pescao?

Ahora, si usted es “de las chacras”, quiero decir, que perteneciendo a la eufemística escala social, esa de los C2 Y C3 (clase media, tirando pa “medio pelo”), y peor aún, si pertenece a los D y E - casi codeándose con los torrejas, por ser usted de la clase obrera y de los trabajadores más pobres -, si usted es de esos, ¡qué quiere que le diga, mi amigo…!

Le voy a ser franco: si hay alguna epidemia en este mundo que no es contagiosa, esa es la riqueza. Así es que si usted creyó que votando por un millonario, lo infectaría alguna bacteria… Ya sabe…, en ese caso usted no es de las chacras. A usted, seguro que le cantan aquello de: “¡Cómo no te han de llamar/ mata de, mata de arrayán florido!”

Y no me venga ahora conque si la segunda vuelta hubiera sido entre Seba y ME-O… ¡Que no! Que este último, aún es una ponchera recién revuelta. Hay que esperar que se aconchen las presas todavía, pa saber qué tal es ese ponche.

Así es que, tranquilo el perro. Piñera, viene al pelo pa seguir la fiesta. Fueron, seis millones, novecientos cuarenta y dos mil seiscientos un (6.942.601) electores, que decidieron darle continuidad al neoliberalismo, administrado eficientemente durante 20 años por la Concerta. Seguro que entre alguno de esos seis millones de votos está el suyo… ¿O usted se fue en la onda del amurrao?

Tranquilo el perro… Usted, siga dándole altos rating a los programas que usted mismo ha convertido en los más populares. Esos, que le han ayudado a entretenerse tanto, que usted se va a morir de la risa por cuatro años más, mientras le seguirán pasando gatos por liebre. ¡Además, la cultura de masas está tan interesante! Ahora las telenovelas se han transformado en tetanovelas, y algunas señoras piensan que sería justo que también derivaran en penenovelas.

Tranquilo el perro, compatriota… ¡Qué diablos! “El carácter del hombre hace su destino”, dicen que dijo un caballero que le gustaba tomar caldo´e cabeza. Así es que, si usted está entre los seis y tantos millones que se encuentra conforme con el rumbo que se sigue allí en la larga faja, mejor boquita cómete un pavo.

¿Que la Pacificación de la Araucanía, se está reeditando con descaro?: “Bah, total, son mapuche”. Como ayer, quizás, dijeron de usted mismo o de su pariente desaparecido o exiliado: “Total, es marxista”. ¿Que según los peladores, el 66% de los chilenos no lee un libro en el año? “Bah, es que es más entretenido chuparnos la sangre unos con otros”.

 

Aunque, ¡chante la piola! La última cifra sobre la lectura, significaría a vuelo de pájaro, que de los seis y tantos millones de electores que votaron por Frei y Piñera, más de cuatro millones y medio no había leído un libro durante un año. “¡Chis!, así cualquiera gana, pus!”

Según el historiador Gabriel Salazar, cuenta que unos médicos copuchentos han dicho que el 46% de los chilenos padece de neurosis o depresión. Dato del cual se puede colegir que más de 3 millones de los electores, pudieron estar bajo padecimientos de una neurosis, o de una depresión en las dos últimas elecciones. Asunto que ayudaría a comprender no sólo los recientes actos electorales, sino sobre todo, el afán de muchos chilenos que desean vivir muertos de la risa, con la cabeza bajo la arena.

Tranquilo el perro... Siga gozando o sufriendo – según el peldaño que usted ocupe en la escalera chilena - el magnífico modelo que hace ganar plata a los que tienen plata. Tranquilo... Puede seguir en la cultura de la farándula, mientras le venden a los extranjeros la mitad del país. Tiene tiempo. Porque probablemente pasarán varios años, antes que en mi “largo pétalo de mar/ y vino, y nieve…”, se levante una verdadera alternativa de izquierda.

Una izquierda que nos ofrezca una cultura no solamente de alegría o para soñar, sino, al contrario de anestesiar nuestra conciencia crítica – como ha sucedido en los últimos veinte años -, nos ofrezca una cultura que despierte y desarrolle nuestra conciencia para avanzar hacia un país digno y desarrollado.

Personalmente, esa izquierda no la necesito expropiadora, ni con partido único, ni dictaduras de ninguna especie. Me basta que aspire con sinceridad a un reparto equitativo, e igualdad de oportunidades: “De cada uno según su capacidad, a cada uno según su trabajo”.

Interviú en Chile

Dalí

“CHIPILEPE, 10 JANUARY: IPINCEPERTIPIDUPUMBREPE APANTEPE EPEL DIEPICIEPETEPE DEPE EPENEPEROPO”

-¡Ciupadapanapos!

-¿Ah?

-¿Quepe nopos upunepe epen epenstepe ipinstapantepe?

-El asaíto después de ir a votar, pus jefe…

-¿Quiepen nopos llapamapa?

-Era la patrona, jefe. Con esto de los celulares me tienen cortito…

-¿Epencependipidapas lapas pupilapazapas ypi frepenépetipicapas lapas mapanopos?

-¡Ah…, bueno, no! Yo le había entendido… Esos otros, son los candidatos, pus, jefe…

-¿Apa quepe viepenepe epesepe clapamopor quepe sopor epel apairepe sepe deperrapamapa

-¡Es que vamos al mundial de Sudáfrica, caballero…!

-ypi repentumpumbapa epen epel coponfipinopo?

-Sí, claro, retumba, porque esta vez el loco Bielsa se trajo un bombo legüero desde Argentina, jefe. ¡Chichichi, lelele, viva Chile, mierda!



“¡EXIJO UNA EXPLICACIÓN!”, decía Condorito.

Santiago de Chile, 10 de enero, 2010.

TU PATRIA DE LUZ TE ESPERA...

Nelson Villagra en El Señor de las Luces

Los finales de Año, conservan un hálito misterioso que nos incita a enviar buenos deseos a personas que tal vez no les volveremos a escribir en el resto del año.

Y ese hecho suele provocar encuentros y reencuentros inesperados, sobre todo entre los adultos. Los años, pese a que tienen la desventaja de alertarnos que el tiempo pasa, nos permiten sin embargo apreciar con mayor profundidad las vueltas y sorpresas infinitas de la vida humana.

Con el flaco Mario, mantuvimos una intensa amistad de infancia y adolescencia avanzada, en mi ciudad natal, Chillán. Amistad que se fue diluyendo cuando yo me fui a estudiar teatro a la Universidad de Chile, en Santiago.

El flaco Mario, era estudiante de “bel canto” en la Escuela Artística de nuestra ciudad. Y algún tiempo después, cuando yo regresé ocasionalmente de vacaciones a Chillán, mi amigo Mario era chofer de buses urbanos. Pero en uno de esos regresos, me contaron que el flaco Mario se había ido de Chillán con rumbo desconocido.

De aquel tiempo han pasado más de 50 años. Y de pronto, ¡sorpresa! El flaco Mario aparece ahora, luego de esos casi 60 años, escribiéndome una larga carta a mi dirección de correo electrónico.

Carta, que me resultó absolutamente sorprendente, porque su contenido contrasta tanto con la personalidad de su infancia y adolescencia. Y como él me ubicó a través de mi blog, me permití pedirle autorización para publicar un fragmento de su vida:

“…Algo parecido – dice en una parte de su carta -, me sucedió cuando me abandonó mi primera mujer, Ginette, dicho sea de paso, un magnífico ejemplar de mujer mestiza. ¡Uf! Lo que se dice, una hembra, mi amigo! ¡Con unas piernas largas, como suspiros de amor! ¡Uf! ¡Me enamoré como un loco!

La saqué de la segunda fila de un cuerpo de baile de mala muerte en Buenos Aires, y me la llevé en gira artística hasta el Caribe... En ese tiempo yo me dedicaba al ilusionismo bajo la tutela de mi maestro Emad Mahmoud, originario de Bagdad. ¡Como hijos nos quería Emad, a Ginette y a mí!...

A su muerte, Emad Mahmoud, nos dejó en herencia un magnífico número de ilusionismo. Metida dentro de un ataúd, yo cortaba a mi mujer en cuatro partes, separando los trozos de la urna. Y al toque mágico de mi bastón sobre las partes cercenadas... ¡Para qué te voy a contar! ¡Era un número extraordinario! ¡Lo que se dice un éxito! Ginette y yo recorrimos una y otra vez todo el Caribe y Centro América, llenando teatros, carpas y galpones, asombrando a cultos e incultos, a civiles y militares…

¡Pero mi amigo! La verdadera traición tiene un cuchillo que mata: es la sorpresa, lo imprevisto, lo insospechado. Un día, durante el número aquél del ataúd, Ginette, aprovechando su desaparición momentánea, se fugó con nuestro empresario, un polaco inmigrante que hacía un pingüe negocio adicional recolectando mujeres para los ricachones de Las Bahamas.

-"¡Quién! ¿Ginette? ¡Infelices! ¡Mal nacidos!", les gritaba yo a los hombres que me daban la noticia en los bares del puerto de Maracaibo.

Defendiendo el honor de mi mujer me trencé a golpes innumerables veces aquella noche. Hasta que revolcado en petróleo, más negro que los negros del Caribe, y con el ron saliéndome por las orejas, desperté al día siguiente, botado sobre unos deshechos del puerto...

Y así, como una aparición de ultratumba, pringado de petróleo y ahogado por la humedad caliente de Maracaibo, caminé en dirección al hotelucho en donde pernoctábamos. Con la esperanza que allí estaría Ginette, como otras veces, frente al espejo, poniéndose sus grandes pestañas que le daban ese aire de egipcia melancólica...

¡Pero no! La egipcia traicionera “se había cansado de ser descuartizada todas las noches”. Así decía la carta clavada en el marco del espejo... Para qué te cuento, mi amigo. El vacío que deja una traición hiela hasta la pepa del alma.

Salí sin rumbo del hotel, chico. Asimismo, sin asearme... Embadurnado de petróleo yo parecía un susto caminando.

Pregunté, rogué, imploré..., pero todo el mundo me volvía la espalda... Aquella mañana – paradojas de la vida - yo era el monstruo que había inducido a mi mujer a vender su cuerpo y su alma. Figúrate, yo, "el pichichu", ¡las mujeres te ponen cada nombre!

Con la vista perdida, arrastré mis pies y mi soledad buscando el lugar más alto de Maracaibo... Todo había terminado para mí... ¡Pero he ahí, que un rayo de luz radiante fulminó a la Parca montada en mis espaldas aquella mañana! ¡Era la Luz de mi salvación, recordado amigo!

Allí, en el puerto de Maracaibo, justamente, en el infierno mismo, un santón persa de luengas barbas y túnica blanca estaba ante mí. Me dijo:

-"Salud a ti, buen hombre, que vives entre los malvados, y luminoso en medio de las tinieblas"-...

Caí de rodillas, te lo juro, sin saber cómo. Y sin mi voluntad también, mi voz preguntó:

-"¿Cómo están nuestros padres, los Hijos de la Luz, en su ciudad?"

Y aquél Espíritu Viviente me contestó tan dulcemente:

-"Están bien"...

Entonces, miré en mi derredor…, y rompí en llanto. Mi voz brotó como león rugiente, te lo juro. Mesándome los cabellos golpeé mi pecho y dije: -"Maldito, maldito sea el creador de mi cuerpo, el que unió a él mi alma, y los rebeldes que me sojuzgaron!"...

Pero en medio de mis llantos, aquella forma de hombre que seguía estando a junto a mí, me reveló entonces que no era el Señor quien había creado mi cuerpo, sino el Demiurgo. Agregando:

-"Limpia tu rostro, limpia tus manos, limpia tu alma. Tu Patria de Luz te espera"...

Y entonces, su figura se diluyó en el éter… Y yo me quedé allí, de hinojos, con los brazos abiertos en cruz, como un coral negro a causa del petróleo que aún me pringaba. Cegado por la pesada luz caribeña y por mis lágrimas negras, quise... ¡Ay, mi amigo! Es una historia muy terrible…

Quiero que sepas, recordado amigo, que la salvación tiene un camino largo y zigzagueante... Luego del momento de la revelación, continúa la práctica cotidiana, tumba del espíritu... Renunciar a los sentidos no es nada fácil, amigo, nada fácil...

Pero hoy, limpias mis manos y mi alma, aquí vivo, en un cerro de Caracas, sanado y sanando a los hermanos iniciados que quieren acercarse a la luz… Pronto viajaré a Irán, en busca de las fuentes de Manes, el profeta de la Luz…”

Releo su carta, y no me encaja. No me encaja de santón, mi amigo chillanejo, el flaco Mario… Pero claro, han pasado más de 50 años. El flaco, según me cuenta, antes de la “revelación”, fue masólogo y quiromántico. Estuvo preso dos años por falsificación de documento público, en Veracruz, en fin…, hasta que conoció a su maestro Emad Mahmoud y a la “egipcia traicionera”...

“Me despido, dice al final de su carta, con la esperanza y los buenos deseos que en el 2010, tú y los tuyos, sepan cultivar la buena energía que nos dona nuestro Padre de la Luz”...